Life in the poems

Всю жизнь искали смысл в ней.
Одни рожали сыновей,
Другие в деньгах суть искали,
Свои же жизни продавали.
Видали счастье и в любви
В утехах утренней зари.
Стремленье к славе, свет огней,
В объятьях ночи средь друзей.
Одни искали путь далекий,
Скитаясь в море одиноком,
Чтобы однажды средь морей
Ждать возвращенья кораблей
К родному берегу во мгле,
Полночной белой тишине.
Одним любовь, другим тоска,
Кому-то холод января,
Кому-то жизнь, кому-то свет,
Единой цели в жизни нет.
Я помню жизнь свою искусством,
Не славой и не теплым чувством.
Жила я ради стаи птиц,
Сквозь шелест их пустых страниц.
В своих романах вижу суть,
Что не давала мне уснуть.
Тот запах, шелест, след чернил,
Что счастье мне ни раз дарил.
Имею лишь любовь в мечтах,
И на страницах, и во снах.
На деле лишь люблю глазами
Крик журавлей небесной стаи,
Всю зелень парков и садов,
Волшебный запах тех цветов.
Любовь моя лишь след пера,
Пустой пергамент, треск костра,
Горячий воск слепой свечи
И танец пламени в ночи.
Нашла пристанище в искусстве,
В таком знакомом легком чувстве.
Как кисть ласкает белый лист,
Как на лугу цветет нарцисс.
Касаясь нежно той бумаги,
Я вновь во тьме рисую маки,
А свет Луны спасает небо,
Луг обдавая слабым ветром.
Живет любовь в холстах, в огне,
Возможно, где-нибудь во мне,
В романах, песнях и стихах,
В пустых ванильных серых снах.
Быть может, все, кто их прочтут,
Вдруг счастье жизни обретут.
О щели фьордов, о гранит
Не будут биться корабли.
Их сохранит ночной причал
Пустынных северных начал.
Их место в море и в ветрах,
Внушая буре лживый страх.
Их не сломить, навеяв горе,
Ведь дом их - северное море.
Так и стихи моих морей
Рисуют гибель кораблей.
И жизнь моя подобна судну,
Что жаждет шторм преодалеть,
Туманным серым датским утром
Желанья ветра вновь согреть.
И стоит думать, что жизнь вечна?
Не стоит, это лишь печаль.
Она растает скоротечно,
Как поезд вновь умчится  вдаль.
Не вечна жизнь, не вечна сталь,
Не вечен в Дании февраль.
Она пройдет со свистом ветра,
Затем утонет камнем где-то.
Какой бы ни был смысл в ней
И волны северных морей,
Прожита наша жизнь не зря,
Какой бы ни была она.
Финал один, он неизбежен в пустых листах календаря.
Конец один, ему названье - гранитный склеп у алтаря.
Кому комедия Мольера,
Сатиры ушлой яркий смех.
Кому трагедия Шекспира,
И ядовитой шпаги грех.
Актеры мы на этой сцене
В Париже, в Лондоне и в Вене.
Как Гамлет с черепом в руках
И вкусом крови на губах.
Он погружен в объятья дум,
Внимая ветра тихий шум.
Он сохранил святую месть,
Сквозь Клавдия слепую лесть.
У Гамлета и у Ромео, у всех, кто болен или здрав,
У тех, кто любит шепот трав.
Кто свят, кто грешен, кто богат,
А кто и корке хлеба рад
Конец один в земле сырой
Под мертвой и седой травой.