Уходящее

                Схоронил я свою деревеньку,
                По усопшей молитву прочёл,
                За помин её выпил маленько,
                На погосте накрыв тихий стол.

                Грустнодумье. Сорока стрекочет.
                Никого. Только травы звенят.
                Хоть взорвись, хоть кричи что есть мочи,
                Не воротишь былое назад.

                Сколь печально пустынное место!
                Сгнил давно мой мальчишеский плот,
                Тишине здесь вольготно, не тесно,
                И крапива, как исстари, жжёт.

                Что ж теперь...Посижу на дорожку
                На ступеньке, уснувшей в земле,
                Я приму эту боль понемножку,
                С ней уйду, в цепенеющей мгле.

                Всё уходит. Всё чаще - до срока.
                Неужели впустую горим?
                Попрошу я немного у Бога.
                Чтоб добавил он жизни. Другим.


                Фото Интернет.