Об истине и о вине

***

Поэт, вино воспевший не рыдай...
Красители в нём плещут через край,
Не тот нектар теперь спешит в бокал,
Как весь наш мир - искусственным он стал.

И потому жесток, сумбурен век,
Что правит балл в нём трезвый человек.
Что истина и та искажена -
Синтетикой фальшивою полна.

Она как прежде прячется в вине,
Только теперь, увы, на самом дне!
И если век на поиск положил,
То люди скажут - жизнь свою пропил!

Но не менял я жизни на стакан,
Я только эту истину искал.
И пил вино... Не помню того дня,
Когда оно пить начало меня.

Я каждой малой клеткой осознал,
Что сам давно его частицей стал.
Вино во мне, а я - его бутыль.
А остальное? Остальное - пыль!

Зловредная - куда ни ткнись - укор!
Как будто я убийца, или вор...
Пусть пьян я нынче, пусть, но трезвый, тот
Весь мир людской к погибели ведёт!

Тот трезвый и расчётливый сумел -
Страну обворовал, сбежал - не сел
И трезвый, мудрый - выдумал закон,
Коим народ на муки обречён!

И с трезвого ума другой решил -
Что он один как Бог не погрешим,
И потому он человечий мир
На свой манер и ладил, и кроил!

И небосвод на годы почернел,
Насытились поля кусками тел,
И словно стяг из кровяных бинтов
Заря плыла над сединой лугов...

А я той трезвости не принял страшный яд,
Ведь истина главнее всех наград.
Она как прежде прячется в вине.
Одно лишь жаль мне - что на самом дне.