Он из тех, кто любил мечтать

Он очень любил мечтать, впускал в свой дом пустоту,
Исследовал смело тайны, спрятанные в темноту,
Заходил в тайники, полные той же тьмы,
Искал воспоминания, страницы, дневники…

Истово верил другим, не закрывался в себе,
Прощал всем, а сам был должен лишь своей душе,
Любил риск, любил темноту и мечты,
А сам - встрепанные волосы, не предел красоты…

Снаружи поэт, внутри - авантюрист, каких мало,
Когда он падал, то вставал, но снова падал!
Он в детстве был таким веселым, маленький мечтатель,
Когда капала кровь, он с ней играл, но не боялся ее капель…

Что его изменило? Он сам не даст ответ…
У него синяки под глазами, злейший враг - дневной свет,
Темноту он не любит, он лишь прячется в ней,
Правду говорят, хуже тьмы лишь постоянные кошмары дней…

Теперь дом - оружие против него самого,
Нет связи, бесполезен спасительный телефон,
Десятки комнат, покрытых пылью веков,
Единственный звук - тик-так дедушкиных часов…

Просыпаясь до рассвета, обходит дом -
Не сошел с ума, спасибо Богу на том,
Хотя нет, что-то кажется, но об этом потом,
А в комнатах пустота - давным-давно впустил он ее в свой дом…

Призраки? Все вранье! Но почему пол скрипит?
Казалось бы, не ребенок, но все слышит, не спит,
Не признается, но боится, у него везде темно,
Нормальные люди боятся в детстве, а он был смелым очень давно…