Внутри раковины прибой разговаривает с гобоем.
Я не слышу границ, я не вешу почти ничего.
В горле синей травы – «не засиживайся на троне».
Тронь рукою гранит – дети пляшут в огне высоко.
Только воск от реки запечатывает ладонь.
Под рукою – письмо настрекочено белой птицей.
Мышел вышел домой, и стреноженный красный конь
Ускакал в полынью, чтобы заново переродиться.
Контур леса размок под прицелом вороньего глаза.
Я не знаю лица, трогать кожу – искусство дано –
И выстукивать сердцем слегка позабытую фразу,
Позвонками нащупать, где небо и дно.
А у дна нет конца.
26.08.2014
Слух
© Copyright: Ловец Жемчужниц, 2014
Свидетельство о публикации №114082603035
Свидетельство о публикации №114082603035
Рецензии