Раскинув руки, как раненная птица,
Над гробом плакала родная мать:
,,Тебе всего четырнадцать, сыночек,
Зачем тебе так рано умирать?
Ты рос таким веселым и послушным,
Не создавая никаких проблем,
Ты был на свете самым-самым лучшим.
Зачем оставил ты меня? Зачем?
Зачем в тот летний день июньский знойный
Ушел из дома ты в глухую тьму?
Зачем тебе позволила я это?
И не остановила почему?
Конечно, все слова теперь напрасны,
И слезы попусту не стоит лить...
Но только... кто залечит эту рану?
Как трудно без тебя мне дальше жить...
Да, жизнь идет, ее не остановишь,
Круг времени не повернется вспять...
Но только... жизнь бы отдала я за возможность,
Чтоб снова к сердцу своему тебя прижать..."
На смерть сына
© Copyright: Ольга Соболева 4, 2014
Свидетельство о публикации №114082509913
Свидетельство о публикации №114082509913
Рецензии