ещё не осень, уже не лето,
ненавижу август,
его форму «не до».
кислота тоски разъедает ткани,
безысходность спит на моём диване.
не звоните мне,
говорить не в силах,
слишком много дней немота скосила,
провалился в снег и оделся в иней,
улетевшей прочь голос птицы синей.
от биенья стрелок и от мыслей прелых,
загнанный в страну листьев чёрно-белых,
судьбы проживая, умещённых в строчку,
я и сам средь них превращаюсь в точку...
Не я Не лето
© Copyright: Эван Скотт, 2014
Свидетельство о публикации №114082508820
Свидетельство о публикации №114082508820
Рецензии