Каким бы ни был по бездарности, поэт –
Порой, романтик, сноб или истерик;
И сколько б ни открыл в стихах америк,
Нельзя в себе затмить душевный свет,
Где ритмом рифмы каждый вздох согрет,
Где пульсом путь к чистилищу отмерен.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.