Полюшко и впрямь от нас уходит,
оседает, под прогорклый дым,
то под автодромом, что на моде,
то под свалкой с хламом городским.
Словно кто-то нас оставил с носом,
поменяв на шум живую глушь, –
нету в копнах рыжего покоса,
нет красы для примиренья душ.
И цветов уж не приносят дети,
мир как будто выщерблен и пуст.
Только кто нам за просчет ответит,
кто, вскипев, сорвет ухмылки с уст…
… Сон в ночи пробьется к изголовью,
серый не приветливый больной,
будто нет со мною синь-приволья –
нет родного полюшка со мной.
Полюшко и впрямь от нас уходит...
© Copyright: Игорь Хомяков, 2014
Свидетельство о публикации №114082503689
Свидетельство о публикации №114082503689
Рецензии