Опадают листья с календаря.
Солнце выцвело. Летние платья в шкаф.
Мы с тобой расстались, конечно, зря,
И конечно, ты был тогда неправ.
Я роняла слезы в тени космей.
Ты ронял слова, колкие, будто град.
Для чего ты был не со мной, а с ней,
Ты и сам не знал. А теперь не рад.
Слишком странно писали мы наш роман:
То ли фарс, то ли драма, и глуп сюжет.
Осень страстно целует дождем дома,
Но обратной дороги, конечно, нет.
Мы с тобой расстались, конечно, зря
© Copyright: Светлана Полежаева, 2014
Свидетельство о публикации №114082409686
Свидетельство о публикации №114082409686
Рецензии
