Он сидит, откинувшись на стуле, он - самое спокойствие живое, сам себе кивает головою [а висок как будто просит пули]. Он молчит - нет смысла в разговорах, да и собеседников тут нет, а мысли в голове больного цвета; он устал с собой быть вечно в ссорах.
Он сидит; затянут галстук туго, а в ботинках видно отраженье [пистолет к виску - начать сближенье!]; взгляд его направлен в темный угол. Темнота в углу почти живая, шевелится словно и хохочет, но он слышать этого не хочет...
За окном всё снегом укрывает, за окном - январь всё красит белым, нет людей, и солнце прячут тучи. Он сидит, по жизни невезучий, и уже объявлен парабеллум. Воевать с собой - дурное дело, победитель - он же проигравший.
Взгляд его до ужаса уставший, всё давно до жути надоело...
Он сидит один и нервно курит, сам себе кивая головою... Он на вид - спокойствие живое [а внутри него бушует буря].
Он сидит, откинувшись на стуле...
© Copyright: Лаура Грей, 2014
Свидетельство о публикации №114082406655
Свидетельство о публикации №114082406655
Рецензии