... и даже самому быстроногому спринтеру,
И самому лучшему марафонцу,
Которого на спорте воспитали родители,
Не сбежать от себя и от этого мира.
Мира, где красное и черное – это либо рулетка, либо икра.
Мира, где в самолетах бьются Икара дети.
Мира, где не верят в любовь, но верят в Йетти.
Мира, где постоянно война.
И никто не запомнит наши имена –
Здесь оказался Покровский чертовски прав.
И от осознания этого факта
У меня не только ногу - у меня сводит тело.
Что есть жизнь? Яркая вспышка? Прах?
Здесь разбилась чья-то мечта.
Хорошо, обведи ее мелом
И вызови санитаров
Человеческих душ.
Они обычно бывают в барах.
Сидят неприметно, потягивают пунш
И проявляются только после восьмой.
Когда обнаруживаешь себя за стойкой,
Беседующим с барменом.
Хотя начинал за специальным столом,
Рассчитанным на одного.
Что есть жизнь? Нарисуй мне
Или обведи мелом.
воскресенье
© Copyright: Саша Львов, 2014
Свидетельство о публикации №114082404821
Свидетельство о публикации №114082404821
Рецензии