На поле Донбасса

На поле Донбасса подсолнухов ряд
Качается тихо под рев канонад.
Подбитая птица на поле лежит,
И с нею три сотни, которым не жить.

Потом будут пьяные орки орать,
«Айфоны», кредитки с убитых снимать.
Приедут продажные шавки с «Лай-ньюс»
И в камеру будут нести свою чушь.

Потом будут врать и искать самолет,
Который прервал этой птицы полет.
Затем будут долго искать древо бук,
А после петрушку, укроп или лук.

А все для чего? Чтоб подсолнух зацвел?
Иль чтобы ребенок вновь в школу пошел?
Но нет! Истоптали подсолнух ногой,
И школы закрыты в полуденный зной.

Пустая земля там, где раньше был сад.
Я этой картине, конечно, не рад.
Нельзя новый мир возвести на крови.
И это мы знаем, ведь мы все мертвы.

Плевать вам на тех, кто живет далеко
И кто не орет: «С нами Путин и Бог!».
Плевать и на тот, и на этот вам свет.
Но я здесь причем? Нужен мне ваш ответ!

Но слышу всегда лишь стрелецкую ложь,
Пронзает она мое сердце, как нож, 
Что я был в полете уже неживой,
Что я заслужил эту смерть, как чужой.

Я мертвый уже, я могу подождать,
Хоть год или век, но я буду встречать
Всех тех, кто из вас наконец-то умрет,
И вас я спрошу, кто подбил самолет…

На поле Донбасса подсолнух сгорел,
В безводной речушке паром сель на мель,
Подбитая птица все так же лежит,
И с нею семь тысяч, которым не жить…