Прости

Ты разрываешь меня,
Плавишь, режешь
И ребра загибаешь внутрь,
Ты кожу, душу - все содрала,
Мне жутко в зеркало взглянуть.
Не слышу больше того Бога,
Что рай небесный предвещал;
Сгнию бездомною дворнягой,
Оставив на лице оскал:
Ухмылку, как к живым презрение
Забей гвоздями в разум свой,
А после вспоминай, мамуля,
Что сотворила ты со мной.
Да, это я – твое проклятье,
Да, это я – та опухоль;
Я думала, что ты - Создатель,
А я - творение, твоя боль...


                (…)
 

Что ж, так оно и было,
Было раньше.
Нелепо факты отрицать,
Но время шло, Земля вращалась,
Настал и мой час созидать.
Все эти годы, что я рядом
С тобой делила отчий дом,
На вид была: нема, покорна
И не ломилась напролом,
Но то не так, мы знаем обе  -
Здесь Я кроила твой портрет,
И вышло, согласись, похоже?
Там кровь одна и масла нет.
Быть может, вовсе не художник,
Маляр лишь жалкий, дворовой,
Ведь я писала не картину,
А лишь размазывала гной,
Что тек из ран моих открытых,
Что душу жег и разъедал,
А после мирно шел наружу
И паразитом другим стал:
Он заразил мои работы,
Он погубил родных сердца,
А я не вспомню и начала -
Начала чертова конца.

                (…)


Прости,  хоть  знаю, нет прощения,
Прости, что я - твоя болезнь,
Прости, что за все эти мучения,
Прости, когда совру, что выход есть,
Прости, что жалкие признания,
Мои раскаяния и боль
Не убивают без остатка,
Но и не делают живой;
Прости, прости, прости, родная.
Хоть смысла в этом вовсе нет,
Прости, что ты меня вскормила,
А я тебя сожру в ответ.