Мы отстали от себя
Снова лет на двести,
Всё в тумане, господа
Ой, плохие вести...
И дороги не найти,
Негде, где просохнуть
От кровищи. От тоски
Разве только сдохнуть...
А вокруг сады цветут
Под открытым небом
Птицы радостно поют
Наслаждаясь бредом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.