Нереида...

Пушкина: до строки "И пену из власов струею выжимала."
____________________________________

 



Среди зеленых волн, лобзающих Тавриду,
На утренней заре я видел Нереиду.
Сокрытый меж дерев, едва я смел дохнуть:
Над ясной влагою полубогиня грудь
Младую, белую как лебедь, воздымала
И пену из власов струею выжимала.
Играла тенью рук, цепляя к небу взмахи
Подобные чудесным колдованьям, охи
Таинственно плескались во груди ее
И зов всех мировых пространств не всуе
Ей впечатлял таинственно хладные думы;
И были небеса угрюмы, ветры - так шумны,
Что не решаясь глаз отвесть, я чуть рыдал
Почти что для себя незримо, тая;
В глубокой этой потрясаясь неге и мечтая...
Я Нереиду в сон свой вещий звал.

***

Поскольку думы светлы у источника
Всех талых вод играющего разума
С тенями прошлых дум, ошибок, клятв...
Под светом тусклым ночника
Проходят годы, свет бодрит сей и сама
Нечаянная муза немало знает слов
О суете, беспечности, пороке...
Тревожен глас рассудка; хочется писать.
Но Пушкина понять не просто? Ладно.
Пусть тает жуть сердечная в потоке
Вязких рифм, которым следует изрядно доверять...
И ждать иного смысла, что задумчив складно.
Нет Пушкина. Как так? Пророк листа,
Поэзии оплот и мощь, разметчик слога...
Лишь постамент его и небо - серо.
Глаз радует на лике оном окаменелая мечта,
Которая для ветра спящего и вовсе недотрога...
Я поднял лишь нечаянно его перо.
_______________
В надежде скромной полагая,
Что Пушкин Александр был бы и не прочь...
Схлестнуть поэзию рапирой звонкой
Ума, что греет музу теркой во всю мочь...

Пишу на сон грядущий
Образ рая...
И получается так лучше?
Кабы зная...

О том,
Могло б и лучше приключиться!
Но только об одном
Тревога: с поэтом сим не созвониться...

Не бросить легкое: "Привет!"
Не растрясти в приватном разговоре муть
Исписанных порывов музы. Нет.
Смотрю на лист. И тает жуть.