Читаю много, а пишу - никак

Хоть выразиться в них могу отчасти,
Они от чувств и мыслей и далеки,
А я как раз у чувств своих во власти.

Поэты прошлых лет, они умели
Понятно все и нежно описать,
Слова и рифмы их нам душу грели
И стимулом могли, возможно, стать.

Я знаю, мне не стать одной из них.
Теперь отпало всякое стремленье.
И вроде взяться хочется за стих -
Пусты, увы, запасы вдохновенья.

Хоть мысли в голове и не тихи,
Печаль души моей не покидает,
Не могут передать мои стихи,
Как радуется сердце и страдает.

Они в себе поверхностно несут
Немного из того, что есть в душе.
Они ничьей ведь жизни не спасут,
И мне они наскучили уже.

В душе - одно, в стихах - совсем другое,
Похожее, но в целом - все не то.
И кто же я для них? Для них никто я.
Но были для меня важны зато

Минуты вдохновения и чуда,
Былого в миг создания стихов...
Но хватит. Решено. Писать не буду.
К чему скопленье бесполезных слов,

Которыми не передать всей сути,
Не передать на вещи в Мире взгляд?
Довольно. Больше этого не будет.
Но знаю я, кто в этом виноват.

Собой с недавних пор я недовольна.
Читаю много, а пишу - никак.
А раньше я могла вполне спокойно
Себя увидеть в собственных стихах.

Не в силах создавать их по уму,
Я создавать их перестану вовсе.
Мне важно это все и потому
Ищу ответ в возникшем я вопросе.

Я не могу чего желаю передать,
Пишу все время не о том, о чем хотелось.
Того, что жажду не могу я создавать,
Пишу о том, о чем писать давно умелось.

Возможно, менее бессонны станут ночи,
Хотя душа всегда болела и болит.
Да, то, что раньше меня радовало очень,
Теперь выводит из себя и даже злит.

Но я привыкну к изменениям и этим.
Придется к многому по жизни привыкать...
Ошиблись, видимо, читатели в поэте,
Хотя чего - то мне и брались предрекать.