А если б я стала Цветаевой

А если б я стала Цветаевой,
отпив поэтический мёд,
Что суть моя в миг бы растаяла,
да так, что никто не поймёт, –
Я, знаешь, бы стала несчастною,
непонятою и тобой,
Вазой, разбитой на части и –
уже завершившую бой.

Стихи попривыкли быть рваными,
клочками тетрадь заплевав,
Мечтами киша о нирване, но
кто из пророков был прав?
Мне бы тоже привыкнуть к неровностям
и просто писать, как живу.
Однако так хочется кровности
со стихами сродни колдовству,

Вот и пыжусь (силёнок-то хватит?)
плести кружева рифмачом.
Даже если потянет к кровати,
даже если… мне всё нипочём:
Вдохновению я не хозяин.
Успеть занести бы перо,
Чтобы строки друг с другом связались,
превратив лунный свет в серебро.

Не поэт, не прозаик – глашатай,
оратор в пустом городке,
Может, я из какой-то палаты,
бегущая на поводке?

Да, я – не Марина Ивановна.
Не пила поэтический мёд.

Я – та, кто свой слог не поставила,
но однажды свой голос найдёт.