В прогнившем нашем мире
Не осталось ничего.
Мы плаваем в эфире
Погибших детских снов.
Река судьбы стенает,
Заглатывая клин.
Любой ребёнок знает:
Душа - как формалин.
Мигает тускло лампа
Разбившейся мечты.
И мы идём по трапу,
Растягивая швы.
Заляпан чёрной краской
Несчастный белый бинт.
И, пользуясь подсказкой,
Поёт кровавый гимн.
Раскинув лапы в танце
И обнажив клыки,
Последние повстанцы
Пойдут ко дну реки.
Мы к нёбу зла возносим
Проклятый формалин.
И небо это просим:
"О, сжалуйся над ним!"
Формалин
© Copyright: Артём Цинк, 2014
Свидетельство о публикации №114082207959
Свидетельство о публикации №114082207959
Рецензии