Мрамор известью сыплется с крыши на парапет...

Мрамор известью сыплется с крыши на парапет,
как песок из обломков настенного дневника.
Может быть, до войны не осталось и пары лет,
но сейчас эта тема довольно таки далека.
Всё по-старому в городе нашем: забит фонтан
виноградными гроздьями камня; река течёт
в направлении Каспия; улицы тут и там
обнимает, целует расплавившийся народ...
Коченеет пространство; контакт со стеной вообще
есть такие взаимные принципы мертвых уз,
при которых приятнее видеть набор вещей,
а не влажный рубин обгорающе-алых уст.
На дорогах широких не лечат густую корь,
но слепым волдырём светофоры в ночи горят.
И насколько стремительно время ты ни ускорь –
безнадёжный и замкнутый на циферблате ряд.
Всё по-прежнему: с арок свисают тугие плющи,
задевая за плечи; шумит во дворе детвора...
Но когда одиночество будит тебя – Ищи! –
это значит, что время настало и что пора.
А в открытые окна врывается шквал духов,
заглушающий привкусы жжёного табака...
И немного тоскливо от цокота каблуков
за которыми вьётся сознание. Но пока
есть источник какого-то звука – хотя б извне,
и при этом твой слух оживлённый порядком иссяк,
это значит, что надобность в вакуумной тишине
обеспечивал вросший в обои дверной косяк.

21.08.2014