след

я написана мелом по жизни твоей -
стерильной, гладкой, уже отчаянно ставшей чужой -
и сотрусь однажды снаружи начисто,
будто не было ничего,
простой дождевой водой.
но след от меня будет долгим,
как эхо смеющихся высоко в горах голосов,
слегка дрожащим, как лёгкий мираж,
устойчивым, словно шлейф духов,
словно вещь, которая не боится краж.
ты спросишь с хитрой улыбкой - "где, интересно,
ты хочешь его оставить,
если я тебя отовсюду вымыл
и опечатал входы?"

я улыбнусь в ответ
и коснусь легонько твоей щеки.
тут начинается мерзкий промозглый дождь
а у тебя внутри
почему-то
не холодно.


Рецензии