Горит трава, клубится серый дым,
Огонь ползёт, к вершинам мудрых сосен,
Что видели начало сотен зим,
А умерли, увидев эту осень.
И нет пути, который уведёт,
Колючих исполинов от горенья.
И каждый исполин, как есть умрёт,
Пройдя весь путь от боли до забвенья.
От безысходности шагнуть назад,
Им не дано – таков удел деревьев.
Все ярче разгорается наряд
Из пёстрых лент и красно-жёлтых перьев.
И громкий треск, поёт на весь окрест,
За здравие золы и черных углей.
Кружится в ярком танце смерть,
Толкая мир в безрадостность и скудность.
И красок нет, и виден горизонт,
Безжизненный и до безумья нищий.
Совсем исчез большой зелёный зонт
Молчание царит на пепелище.
Пепелище
© Copyright: На-Рисованный Будда, 2014
Свидетельство о публикации №114082105917
Свидетельство о публикации №114082105917
Рецензии
