Я бежал из этого города вон,
Прочь от пыли, суетности и пробок,
От бетонных и черепных коробок,
От болезненно-серых бездушных крон,
Бросив всё, что когда-то ставил на кон.
Я бежал. Но к утру оказалось - сон.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.