Мысль, это хрупкое чудо сознанья,
Мысль- это ток, тот, что бьет наудачу,
Где то в глубинах всего мироздания
Мысли живут- те, которые прячу.
Бьются в висок, вырываясь из плена,
И, обнажаясь словами наружу,
Чем- то горячим пройдутся по венам,
До дрожи зацепят чем- то за душу.
И, позабыв про «нельзя» или «можно»,
Сбросив условности, правила тона,
Мысль, облаченная в слово, тревожно
Вырвется разом от буквы до стона.
И передать невозможно словами
То, что в висок билось раненой птицей,
В небе безбрежном, над куполами
День начинается новой страницей.
Снова привычные мысли приходят,
Снова дела и вопросы- ответы..
Только вот где- то по прежнему бродят,
Мысли, с повышенным уровнем света.
Мысль
© Copyright: Галина Викторова 37, 2014
Свидетельство о публикации №114082003622
Свидетельство о публикации №114082003622
Рецензии