Иду к чужому дому,
в чужую дверь стучу
и с кем-то незнакомым
встречаюсь и молчу.
Молчу, аж скулы сводит,
о страхе очерстветь,
о снах, о непогоде,
об одиночестве.
Что безразличье - пытка,
а любопытство - гнус,
что чувственных избытков
я знаю терпкий вкус.
О том, что столько лет в аду
зову себя ничьей,
о тайной тайне на виду,
об омуте в ручье.
Что жизнь качая на весах,
живу, как маятник в часах...
Иду к чужому дому
© Copyright: Ирина Блуменфельд 2, 2014
Свидетельство о публикации №114082001427
Свидетельство о публикации №114082001427
Рецензии
