Я понял всё, он право тоже,
Хотел шута, а тут поэт
И рассмешить его не смог я,
Стихами даже ранних лет.
Больница-белые халаты,
Смирительных рубах лимит
И,я в палате прибываю,
Среди психически больных.
Вокруг шептали: - Он опасен,
Опасен лживый стих-язык.
И санитарам натолкали,
Тампонов ватных в уши их.
Решётки в окнах, двери камер,
Глаза маньяков и убийц,
Господь услышь – игра без правил,
Шутом меня не возродишь.
Поэт – ведь это кровь народа
И эхо боли вековой,
А впрочем всё на волю, Бога,
Один и тут живёт со мной...
дурка
© Copyright: Борис Ветер, 2014
Свидетельство о публикации №114081909175
Свидетельство о публикации №114081909175
Рецензии
