Я живу в городе - библиотеке и типографии;
Мы все - людикниги, превращающиеся в эпитафии
У многих из нас пожелтевшие лицастраницы;
Некоторых читает, но большинство из нас перелистывает,
А случается, вообще вырывает из нас листы,
Чтоб потереть свою задницу,
Равнодушный полис-библиофаг, ему ведь без разницы.
Что было на тех листах - стихи или проза,
Будуарный женский роман, или новый Спиноза.
Мы все, в бутиках, магазинах, на рынках
Покупаем себе одежку;
Кому переплет достается мягкий, кому твердый,
Избранным - с суперобложкой.
Мы ищем собратьев по жанру,
Объединяется в собрания классиков и сочинений.
И собираемся в книжные выставки протеста
Руками медийных гениев.
Мы даже, в нередких случаях,
Свое издаем продолжение.
Мы людикниги, свободные сочинения,
И каждый из нас - хоть какая, но биография,
В вагоне метро летящая к собственной эпитафии.
Сон из метро
© Copyright: Дмитрий Стукалов, 2014
Свидетельство о публикации №114081908997
Свидетельство о публикации №114081908997
Рецензии
