Я как-то раз спросил врача про Бога,
Что мол он тоже всех людей лечил.
А он сказал – у всех своя дорога,
И закурить чего-то попросил.
И затянувшись, помолчав немного,
Добавил тихо, будто не о том,
Что каждый день, он сам бывает Богом,
Над старым хирургическим столом.
И мы курили, вместе глядя в осень,
Я думал, что опять вот не срослось.
А он о душах – тех, что между сосен,
О тех, кого спасти не удалось …
Разговор
© Copyright: Альберт Викулин, 2014
Свидетельство о публикации №114081709957
Свидетельство о публикации №114081709957
Рецензии