Он жил за стенкой, он был моим соседом.
Беззубый рот, с щетиною лицо.
Он жил, как жил и сам того не ведал,
Что был одним из всех моих отцов.
И часто я мальчишкою бывало,
К нему во двор, под вечер заходил.
Он выходил и на крыльцо устало,
Садился и со мною говорил.
Он рассуждал о мире и о доле,
Рассказывал он мне про целину,
Он много говорил о хлебном поле,
Но никогда, ни разу про войну.
Что было взять с меня? Мальчишка, любопытства ради,
Я все его о прошлом теребил.
А он меня рукою сильной гладил,
И пряча слезы, взгляд свой отводил.
Я уходил, рассерженный, в тревоге,
И все никак, никак не мог понять –
Ну почему ж хоть раз, хотя бы раз, немного,
Не может он о фронте рассказать?
Я знал тогда одно, что мне не будет сниться,
Кровавый бой в моем простецком сне.
А мой сосед все бьет за стенкой фрицев,
Он каждый раз ночует на войне.
Соседу
© Copyright: Альберт Викулин, 2014
Свидетельство о публикации №114081709922
Свидетельство о публикации №114081709922
Рецензии