О скрипаче и его скрипке

Жил-был скрипач.И была у него удивительная скрипка-редкая,тонкой ручной работы, изящная и послушная каждому движению его пальцев.Скрипач души не чаял в своей скрипке,и когда он начинал играть, вокруг разливалась нежная мелодия,от которой расцветали сказочные сады,пели птицы,и даже воздух звенел по- особенному,наполняя всё вокруг необычайным ощущением счастья.А мир казался цветным калейдоскопом,в котором стёклышками переливались радость,добро,нежность,тепло и улыбки.
Но беда была  в том,что скрипач пил...И когда в такие минуты он брал в руки скрипку,раздавались корявые фальшивые звуки,и всё вокруг становилось серым,мрачным, а сказочные цветы в садах грустно опускали свои головки.Однажды пьяный скрипач взял непослушными пальцами скрипку, и она вдруг выскользнула у него из рук,упала и разлетелась на кусочки,и порвались волшебные струны...И больше никто и никогда не слышал волшебной чарующей музыки удивительной скрипки.
А у скрипача остался маленький осколок разлетевшейся скрипки.Он хранил его много лет. И когда скрипач долго-долго смотрел на этот осколок, ему начинало казаться, что он слышит чарующую мелодию своей скрипки...Но вокруг стояла тишина.