423. Бархатный путь

Это произведение посвящается моему деду



''Я понимаю – город покинул меня сам.
Я еще не уехал из Бувиля, а меня в Бувиле уже нет.''
                Тошнота. Жан-Поль Сартр.



Ночь бездонная тяжестью дышит
На почти что уснувший город,
Спящий голубь сидит на крыше
Привокзальных часов, женский голос

В этом тусклом, горьком затишье
О посадке на скорый поезд
Объявляет. И будто подстывший,
Чуть дрожащий с озноба голос...

Этот голос – последнее здесь,
Что услышу, что скажет мне город
Мной покинутый наперевес –
Отчего же родней чужой город?

За спиной чей-то шепот и хохот,
Весь щебечет о чем-то состав.
И не спится мне... снится все холод,
Будто в лоб меня кто целовал...

Будто призрак я или ничтожество!
До смешного абсурдны слова,
Но сегодня меня одиночество
Провожает с билетом в зубах.

Поезд мчится на чье-то пиршество
Долгожданных встреч слез на губах,
Мчитесь, сударь, его величество,
Мои слезы уже на щеках.

И путь бархатный нежного детства
Приведет в тамбур смрадный мой прах –
Не свернуть с колеи путем бегства,
Не сломать в себе въедливый страх.

Рельсы, знавшие бремя и годы,
Шпалы, взросшие в русских лесах,
Гул колес! Одну каплю свободы
Подарите мне в этих часах,

Проведенных с вами безвестно,
Подарите! Как свыше блажь...
С полустанка в лучах рассвета,
Даже если то будет мираж.




17 августа 2014 года