Голодный поэт

1

Объяснить вам непросто, что значит моё ремесло:
я ращу возле сердца с заботой мечты-пустоцветы,
поливаю слезами, потом собираю в букеты
и сплетаю в венки стихо-слов. Только чтобы спасло
это как-то меня или хоть чем-нибудь накормило,
я такого не помню - лишь бережный труд и тоска;
да семья говорит: мы не спорим, стихи - это мило,
только деньги нужны, нынче в погребе нет ни куска...
Ах, отсутствие средств. И по этой банальной причине
надо вёсла бросать и брать курс на другой горизонт?
Но талант к ремеслу - он один - точно чувство к мужчине.
И не вдруг ты его переменишь - не плащ и не зонт.
Я голодный поэт. Мне, наверно, другого не надо.
Я безумный мечтатель-цветочник. Я нищий богач:
ведь бесценны цветы настоящего райского сада,
но бесплатны, друзья, в нашем мире практичном.
Хоть плачь...

2

Отчего я пишу? Кто меня одарил семенами
тех волшебных цветов? Может, Бог. Может, кто-то другой...
Я боюсь угадать. Размышляя о том временами,
прикрываю соцветья как будто от ветра рукой.

Я, мечтая, люблю побродить вечерами у мыса,
где закат щурит глаз из-под облачной жёлтой брови.
Лучше всех о причёсках расскажет, конечно же, лысый.
Потому я пишу - всё пишу - о великой любви...