***

Я скучаю. Скучаю за теми письмами, мыслями. За теплотой, что окутывала меня.
Я скучаю за этими чувствами, которые своим мягким и приятным дуновением возвышали все мое существо выше небес.
Я скучаю. Не за тобой, не за ней, не за ними.
Я скучаю.
За собой.
Прежней.
Сейчас могу лишь вспоминать. Могу только пытаться возобновить в голове давно уже утерянные фотографии. Без единого шанса когда либо еще почувствовать, испытать, ощутить, увидеть жизнь так, как получалось ранее.
У меня все те же глаза, руки, губы, уши, нос. Но дело даже не в них.

Остается только помнить. Больше, наверное, и не нужно.

Трудно сейчас осознать о чем думал и мечтал раньше. Что происходило с сознанием.
Копаешь глубже к философским размышлениям. Ищешь объяснения своим тогдашним поступкам. И прибегаешь к вопросам " зачем? " , " почему ".
А не зачем. Ни почему.
" Дружище, тебе просто хотелось этого. Ты нуждался. Ты мечтал. Ты жил"