Поэтические будни

Картины прошлого в мерцании свечи.
Встают, как призраки, причалы и вокзалы.
Желанье все понять настойчиво стучит
В признаниях немного запоздалых.

Мозг человека – призрачный кристалл,
Он информацией в раздумьях управляет.
В своих сомнениях, кем бы ты  ни стал,
Он первой скрипкою в твоих делах играет.

Поэт безумным вирусом сражен,
В ночной тиши тот рецидивы вызывает.
К желанию писать навечно обречен,
Других путей душа не принимает.

Всегда стоит вопрос: кому стихи писать?
Кому в сомнениях мы душу открываем?
Мы ищем лишь того, кто сможет сострадать
И в круг друзей его с почетом принимаем.

Неясный образ вдруг настойчиво стучит.
Что за пришелец? Дверь я открываю.
Меня, не слушая, настойчиво кричит
И я в строку его, как гостя,  помещаю.

Поэзию не всем легко понять,
Пустой забавой многие считают.
Она в терзаниях способна вас обнять,
Но многих радостей ее не понимают.

Любя поэзию, нередко забывают,
Что цель ее, смысл жизни обобщить.
Но часто куклою красивой представляют:
Строку увидеть и, спустя - забыть.

Друзья! Поэзия не сладкая конфетка,
Что может рифмою наш разум услаждать.
Она, как тяжкий труд и для поэта клетка,
В которую, попав, не сможешь убежать.