О жизни думал я легко...

О жизни думал я легко,
не слишком жалуя её,
летящую, мой жаля век...
    И что есть в мире человек?
  - Себе вопрос я задавал,
    и сам же, в мыслях, отвечал:
    Жизнь есть тюрьма! А кто же мы?
  - Мы в той тюрьме осуждены...

- Кто на полвека, кто под сто,
  лет, эдак восемьдесят - зло...
  Мы смертники, и приговор
  тебя догонит, будь ты вор,
  будь праведник, - оно одно,
  ты осуждён, предрешено!
   
    Наш стражник - гены, он не спит,
    не купишь ты его за спирт,
    он не подкупен! Лишь одно,
    на радость, всё же не дано
    нам знать когда он постучит
    ключами, двери отворИт,
    когда команду даст: "На выход!"
    чтобы по гулким, эхом слышать
    удары сердца, коридорам,
    ступеням, слышать лязг затвора...

Так думал я, и всё сходилось...

...Вдруг, бабочка в окно, - на милость,
   скажи, откуда это чудо?
   коль мир - тюрьма? - И ветер, будто
   в насмешку мыслям моим вторя,
   в окно плеснул сирени ворох,
   и птица из кустов запела,
   и струны чувств моих задела...

       Коль мир тюрьма, то кто же, кто,
       меня волнует так легко,
       мой рассыпая замок строгий
       волною чувственных мелодий?

    Ужели смертнику дано,
    испить, листая дни и лЕта
    амнистии надежду, где то?!
              ________________



Иллюстрация: Crossposts: http://levkonoe.livejournal.com/6917499.html