Он любил не ее

Он любил просто запах ее необычных духов,
Вспоминал иногда про него в непонятной печали,
Не читал никогда ей безумных своих стихов,
И рассвета они никогда вдвоем не встречали.

Ей хотелось писать беспричинно, сто раз на дню,
Задавать миллионы вопросов и ждать ответа,
И тянулась к нему словно бабочка прямо к огню,
А потом вдруг пропала она на исходе лета.


Он любил, когда дождь по стеклу барабанит грусть,
И в ночной тишине — невесомость немногих слов,
И не слышал ни в чем: « Я уже никогда не вернусь ».
Он любил не ее.  Только запах ее духов.


Так спокойно и тихо, никто не тревожит в ночи,
На промокшем перроне не видно ничьих силуэтов,
И грустить непонятно о чем вовсе нет причин,
Только память хранит неприметный кусочек лета.

Он любил не ее. Просто запах ее духов.
Но в спокойном течении пьяно-ленивых дней
Он вдруг понял: пропало…не пишет он больше стихов.
И при чем тут духи? Просто он скучает по ней.

                15.08.2014