Articulo mortis

Как падает тень на густую плетень
Так пала в меня грусть-тоска и мигрень.
Нет сил, чтоб смеяться, нет сил, чтоб писать,
А мысль одна: "Суждено умирать

Поэтам России - России сынам,
Отдавшими Душу полям и ветрам".
Удел наш не сладок, как жить нам теперь?
Закрыта в судьбу ненавистная дверь.

Я разочарован, раздавлен, разбит,
Запястья поэта. На них алый бинт.
Остались мне только - полёты во сне
И русская речь во родной стороне.

Я знаю: таких, как и я - миллион,
Чья жизнь представляет не песню, а стон.
Окутан весь мир беспробудной тоской
Удел всех людей - лишь гудок заводской,

Зовущий во ад от густого жнивья...
Гренада, Гренада, Гренада моя!
Осенние ветры пронзили всю грудь,
На мысли накинулась мрачная муть.

За что? За какие такие грехи -
Мы в мире, в котором не нужны стихи?
Девичии косы и юношей взор
С укором, с упрёком взирают в упор.

О, если ты есть, Поэтический Бог -
Подай нам хоть знак в продолжение строк.
Мы милость ту примем, поднимем глаза
И спустится с неба поэтам лоза.

По ней мы взберемся в небесный чертог,
Чтоб славить тебя, Поэтический Бог,
Куделями света расправим плечо -
О да! Вдохновение, ты горячо.

Но снова все крылья поджарил Икар,
И с неба на землю поэт наш упал.
И снова запястья в кровавых бинтах.
И снова по кругу. Поэт - вертопрах...

Ведь вихри депрессии веют над нами,
И боль за столетия душу гнетут,
Но мы должны справиться с судеб волнами -
Поэзии мир установим мы тут.