А в далеком цветущем Париже
Возле булочной на углу,
Где бездарный салага-пекарь
Превратил круасаны в золу,
Горожане проходят мимо
Черной скорби на белом лице
Безутешно страдающих мимов,
Что сидят на холодном крыльце.
Управляющий булочной косо
Из витрины на них глядит.
А они только шмыгают носом,
Портя кексам товарный вид.
Они потеряли дар речи,
Живут целый день натощак,
(Будто кровь им сдавать каждый вечер,
И без этого, ну, никак)
И настолько сутулят плечи,
Что Горбун не сумел бы так.
Даже, кажется, сам Чарли Чаплин
Станцевал бы сейчас им твист
А завсегдатай кофеин лондонских
Пригласил бы сыграть в вист.
Только Чаплин почил в Швейцарии,
И до Лондона путь неблизкий.
Они жалкие пролетарии,
Без сочувствия и прописки
Ищут временного проживания
У Луксорского обелиска.
А в Париже страдают мимы...
© Copyright: Мария Тиханкова, 2014
Свидетельство о публикации №114081500382
Свидетельство о публикации №114081500382
Рецензии