Мысли кружатся желтым роем,
Словно стая осенних мух,
И кусаются, воют от боли,
Что закончился бодрый их дух.
Хоровод их непредсказуем,
Улетают в туманную даль.
И чем дальше, тем больше тумана
В нём не видно ни смех, ни печаль.
Мысли кружатся бесконечно,
В круговерти замызганных дней.
И в попытке угнаться за ними
Мы уходим в себя всё сильней.
Там в чертогах за гранью сознанья
Мы свои огороды распашем.
Засадив семена не дождемся
Приберемся в сознании нашем.
Возвращаясь со свежей душою
Утолили седое ненастье.
Свежий воздух глотнув на секунду
К нам приходит иллюзия счастья.
Приборка
© Copyright: Григорий Корякин, 2014
Свидетельство о публикации №114081503557
Свидетельство о публикации №114081503557
Рецензии