Ни дубовых гробов, ни роскошных венков,
Ни речей, ни оркестров ревущих...
На погосты выносят своих стариков
Под капели слезинок горючих.
И ползет, разрастается чувство вины,
Будто всех поименно я знаю;
Эти руки, морщины, запавшие рты,
Как открытые книги читаю.
В мире лучших, чем вы, не бывало детей:
Бескорыстных, заботливых, верных,
Не жалели для матери крови своей,
Полыхали в кострах беспримерных.
Только ваша забота пошла ей не впрок,
А любовь безответна слепая.
И читаю на лицах застывший упрек:
Как могла ты забыть нас, родная?
Но не слышит, и взгляд отрешенно-суров,
И атаки клубятся лихие…
Опускают в могилу твоих стариков –
Так склонись перед ними, Россия!
Исчезают...
© Copyright: Игорь Хандин, 2014
Свидетельство о публикации №114081501670
Свидетельство о публикации №114081501670
Рецензии