Опять заложило уши
от тишины.
Опять размозжило голову
с бодуна.
Опять ничего не слушается
и болит.
Опять внутри холод и пустота.
Опять пепел стряхивается на ковер.
До пепельницы добраться—опять нет сил.
И Кант,что стоит на полке,уж бьет заклад,
С соседкой—поддельной вазой эпохи Мин.
-Наш добрый хозяин уже не пойдет на лад.
Я ставлю на это свой золоченый кант,
Вот так повздыхает и к вечеру будет пьян.
-Профессор,поведайте,что за диковинная болезнь?
-О,эта зараза смертельна,похлеще чумы.
И от нее не придумали порошков.
Симптомы ее мучительны и страшны.
И если не губит сразу(пулей в висок),
То может в худшую стадию перейти.
-Куда же хуже,доктор!Что за болезнь?
-Хроническая Любовь.—отвечает Кант.
Утро седьмого дня
© Copyright: Аэлита Соловьева, 2014
Свидетельство о публикации №114081409637
Свидетельство о публикации №114081409637
Рецензии
Надо же, сколько парадоксов: ничего не слушается - всё слушается, закладывает уши от тишины - иллюзия, Кант - не чел, а книга, ваза, кант золочёный - не золотой.
Хроническая - старая - неактуальная )))
Очень интересный стих, Очень. Понравился.
Мисс Хайд 22.09.2014 22:06 • Заявить о нарушении
Хроническая - старая - неактуальная )))
Очень интересный стих, Очень. Понравился.
Мисс Хайд 22.09.2014 22:06 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.