памяти Бориса Рыжего
Вот улица, вот дом, на мой порог
Ступает путник,
что в Свердловске жизнь закончил.
Он на чужое горе сам себя обрёк,
И под чужое горе был заточен.
Смотрю на призрака и вижу лишь лицо,
Как будто боль его пришла мне суть поведать,
Что время жизни сыпет свой песок,
Над жизнями людей верша победы.
И что пока летят песчинки вниз,
Мы прокричать должны иль прозой, иль стихами,
Что не напрасно среди прочих лиц
Мы здесь любили, мы здесь были с вами.
Что боль нас ела изнутри за то,
Что жить не можем в мире, не страдая.
Что наш сердечный внутренний мотор
Работал страстно, бил, изнемогая.
Вот улица, вот дом, но человек
Уходит прочь от дома, растворяясь
В печали лет, как в волнах рек,
Стихами в людях оставаясь.
Б. Р
© Copyright: Лёка Егорова, 2014
Свидетельство о публикации №114081407700
Свидетельство о публикации №114081407700
Рецензии