Двухсотый. Из цикла Афганские прощальные песни
Рвут брезент ошалелые пули,
А резина противно чадит.
«Всем укрыться! Вы что там заснули?»-
Ротный, кашляя пылью, сипит.
Там, в Москве, все хоронят Володю,
Мы ж в чужой, в этой странной стране...
Принесли мы в подсумках свободу,
А свобода, как видно, - в войне!
Так решили нелепые старцы
У вождей своя логика, брат.
А у нас лишь - со смертью вот танцы
И дорога под пули в Герат.
Все, бача, ты теперь не при деле,
Выгибается тело и в дрожь.
Мухи сразу на кровь налетели
Правда - смерть, остальное все - ложь.
Тебе больно, но ты уже помер,
Целый мир умирает с тобой...
Ты - двухсотый и ты просто номер
Для доклада, как кончится бой.
Москва 1988г.
Свидетельство о публикации №114081400693
Валерий Латынин 07.01.2015 19:23 Заявить о нарушении