Тоска, забравшись в комнату
одиннадцатимерную,
И в чувство номер семь вцепившись мертвой хваткой,
Бросая тени из зеркал
высокомерные,
Такие, что забиться в угол бы скорей
украдкой,
Бесцветным дымом с привкусом чего-то серого
Так методично бьется в стенки легких.
И с каждым двадцать пятым в сутки часом
бледностью
Стремится выдать всем меня за мертвеца.
Родня свободе, что не пустит дальше края света,
А только отразится тусклой лампочкой
на крашеном полу,
Переливаясь в ожидание
внезапного,
заставшего врасплох рассвета,
Появится опять
на созванном не мной
балу,
Но в комнате моей,
одиннадцатимерной,
С витающем в ней чувством номер семь.
И даст мне знать, что будучи в богатстве -
нет, не в деньгах, -
И бедность тоже можно ощущать,
такую,
Что как последний ценишь каждый новый вдох,
Когда твое сокровище не рядом,
А за тринадцать километров на восток.
Тоска
© Copyright: Зинаида Петрова, 2014
Свидетельство о публикации №114081309778
Свидетельство о публикации №114081309778
Рецензии