Поэты умирают на бумаге –
на белоснежной простыне листа.
Когда душа безмолвна и пуста,
но не хватает силы и отваги
с балкона сигануть или с моста.
Поставит неуверенную точку.
Сомнёт листы неловкою рукой.
- А кто я – спросит – собственно, такой?
Погладит сына, поцелует дочку.
И окунётся с головой в запой.
Когда придёт последнее похмелье,
перешагнёт порок свой, как порог.
И выпросит ещё с десяток строк
у вечности, лишённой вдохновенья,
но милостивой к тем, чей вышел срок.
Поэты умирают на бумаге
© Copyright: Виктор Чудин, 2014
Свидетельство о публикации №114081306889
Свидетельство о публикации №114081306889
Рецензии
Вот правда, умирают на бумаге. Получила огромное удовольствие, читая Ваши стихи.
Спасибо.
Евгения Богацкая 26.02.2023 20:46 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Евгения Богацкая 26.02.2023 20:46 • Заявить о нарушении