Я умерла… в пятницу… в восемь…
в навязчивом шуме вокзала,
когда захлестнула холодная осень
и сердце стучать перестало.
Одни только губы, забывшись,
пульсируют болью безмолвно,
мне нужно немного – простившись,
в тебе раствориться… снова.
И толку, что август, что лето
волнуют безумством сердца,
вернуться бы в чувство полета
и в нежность твою… навсегда.
Горечью кофе застыну, как прежде,
весь мир позабыв за чертой,
мысли изысканно тонут в надежде,
вдыхая твой запах родной.
Я умерла... в пятницу… утром…
в безвкусной пустой тишине,
болит... возвращайся... скорее...
ведь дело в тебе и во мне...
В пятницу... в восемь...
© Copyright: Марина Мигачева, 2014
Свидетельство о публикации №114081303437
Свидетельство о публикации №114081303437
Рецензии
