Я - Пушкину

...
«Не для житейского волненья,
Не для корысти, не для битв,
Мы рождены для вдохновенья,
Для звуков сладких и молитв».

Поэт на этом месте сбился,
Ушел задумчиво в себя,
Сказать бы даже - провалился,
Пером у носа теребя
Назойливую мысль, что мухой
Видать навозной ждала зев,
Но тот был занят лишь собой,
Мечтая тайно, он ли лев
Поэзии миров, нескладно морщась
Ждал, пока зудение пройдет
От то ли мысли, то ли - злясь,
На то, что муза не...

Да, не идет и - не идет!
А он же снова весь в вине
За то, что суть свою скрывает
От мира суетного вне
Всех этих скучных, дряблых рифм...


Поэтом вновь владеет скука;
Уж год какой подряд
Он понимает - невезуха
Ему от музы сонной; рад
Заметить для себя лишь то:
Перо-то пишет как само!
Ныряя в лист концом утех,
В которых ум уж знает всех,
Кого ему приспело знать.
И этим начал открывать
В себе самом простой секрет:
В нем музы запоздалой нет.

Очнулся. Муха сдохла, видно.
Окинув лист и трупа не найдя,
Сэр Пушкин дописал поэму складно;
А так же кончилось перо, с у д я...


По тому, что век аж двадцать первый -
На дворе, поэтому... что д-дальше?
А то, что почерк весь у Пушкина не ровный,
А коль состряпать на компе - то лучше.

Вот позавидовал: поэт поэту... (мрачно).
Живя сейчас сэр Пушкин ел бы хлеб,
Что заработал бы стихами так удачно...
Ч т о б  не было нужды писать взахлеб.


Поэзия - ау.

Прощай.