***
Реально ничего не понимать,
И жить, как жил, и копошиться в буднях...
Тому, кто ни шиша не сделал путнего:
Кому какое что?.. судьба нема.
Я строю стоэтажные дома,
В которых упиваюсь ролью трутня.
Особенно вчера, после полудня...
Виной, пожалуй, тёплая зима.
От ветерка трепещет бахрома
На выцветшем мешке Деда Мороза.
Он снова мимо окон прохромал...
На крыше дома месяц задарма
И рожи корчит, и смешные позы,
Монетой медною скользит в туман.
сонет про трутня
© Copyright: Гареев Радик, 2014
Свидетельство о публикации №114081100758
Свидетельство о публикации №114081100758
Рецензии
