Астры... ЯСы

Помнится астры
Ты мне когда-то дарил.
Время не лечит...

Видно напрасно
Сердце пыталось забыть
Нежные встречи.

Нет нам дороги назад,
Грустно и больно...
Астры на клумбах горят
Звёздам подобны.

~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*

Солнце встречая,
Ласточка быстро кружит -
Вольная птаха.

Чашечка чая
Жажду мою утолит.
Мятой запахло.

Неба простор голубой,
Ширь и бездонность.
Я не болею тобой,
Просто влюблённость.

      июнь 2014г.   
         
 

***
    
Кто сказал, что нет былой отваги,
И над нами властвуют года?
Возраст - просто цифры на бумаге,
Души не стареют никогда!

Ничего, что иней на ресницах,
Вёснам голубым потерян счёт...
Сможем мы во внуках повториться
А потом - и в правнуках ещё.

Так же с высоты нам светят звёзды,
Сыплет листопад под ноги медь...
Быть счастливым никогда не поздно,-
Надо только этого хотеть!
 
***
Медленно к горлу подкатится ком...
Ветер гуляет по травам некошеным,
смотрит пустыми глазницами дом
в русской глухой деревеньке заброшенной.
Сердце сожмёт леденящая боль,
будто, и правда, мы Родину предали,
словно в пути растеряли с тобой
всё, что нам было завещано дедами.
Чуткое время совьется в кольцо,
высветит солнце пустынную улицу.
Кажется, выйдет сейчас на крыльцо
старый хозяин и сладко зажмурится,
радуясь жизни, победе, весне,
кошке, что спит на широкой завалинке.
И сквозь года вдруг послышится мне
смех переливчатый девочки маленькой...

Край обезлюдевший, сирый, ничей.
А предрекали судьбу ему долгую.
Но серебрится в овраге ручей,-
крепнут ручьи и становятся Волгами.
***

Она перестала считать года,
все чувства как будто в душе уснули...
Она постарела ещё тогда,
когда он в Баграме погиб от пули.
Там камни не могут за ночь остыть,
там русская кровь вперемешку с пылью.
Ей даже не плакать хотелось - выть,
как издавна бабы от горя выли.
И вот доживает свой век одна,
одна-одинёшенька в целом свете.
За тихим окном то цветёт весна,
то осень мелькнёт в золотом багете.
Но снова война скалит хищный рот,
и сила направлена против силы.
Опять погибает десантный взвод,
и чей-то домой не вернётся милый.
И даже на солнце ложится тень,
когда на Земле женской скорби вдоволь.
И множатся, множатся каждый день
холмы на погостах, а в жизни - вдовы.