Оставил

На белой бумаге,
Не так уж давно,
Старался мальчишка,
До цвета трудом.
Простой карандашик,
Затейливый взгляд,
С мечтою своею,
Он что то писать.

Потом и до кисти,
Хочу рисовать,
И вам и на праздник,
А сможешь ли ? Да.
Но как здесь оставить,
Или поступить ?
Когда ему люба,
Природа и Мир ?

Как будь-то весь таял,
Дитя тот в листах ?
Но все изменилось,
И он перестал.
Зачем же ты бросил,
Спросил я его,
Не уж то не можешь,
Осилить свое ?

За дверью по слуху,
Хозяйка Вошла,
Нам некогда жива,
Айда до стола,
Наказы по цифрам,
Ты мне отвечай,
Потом о пейзаже,
Себя нагоняй.

Я тоже ? За вами,
Иди отдыхай !
Твою мы познали,
Читай не мишай ?
От куда ? И что вы,
За мною ли шли ?
Там не было писем,
Родные мои.

Труды я из жизни,
По капле со дна,
Свои за немые,
Пылая везал.
Не нада глубины,
А краем по дню,
И те что ходили,
Тропую за гуж.

Мое то я знаю,
Где Клен отшумел,
А Ваша вот в паре,
Не знаю мое.
Хотя и держу я,
По мысли как Мир,
Те срезы и ноты,
За крохи свои.

И то это счастье,
За Господом Все,
Не больше и ваше,
Сегодне оно.
Бери не читая,
Порою за жизнь,
Коль было конечна,
Каленям с Земли.